Arena

No puedo abrir mis ojos sin que me raspe la arena,
me cubra cual un manto sagrado,
me asfixie como un sifón armado,
me hiera como mil cuchillos de punta,
me penetre por todos mis poros,
me inunda las fosa nasales y llega hasta el fondo de mis pulmones,
transmutando mi aire por diminutos granos,
me convierta en un frasco de exposición de una feria artesanal,
pero no soy de vidrio,
y por eso sangro,
hasta no quedar una gota,
hasta ser un mísero muñeco, reseco,
grotesco, sin forma, relleno y amoldado a cualquier formato,
en punta, para las esquinas,
plano y chato para los pisos,
despedazado en millones de partículas ante un viento huracanado,
esperando por la pala que me amontone,
y cual cenizas después del crematorio,
del piso mas alto de la ciudad,
me disuelva en el aire y me desparrame por el mundo,
para volver a empezar y quizar despues de mil años volver a ser uno,
yo mismo.