Mis manos como puñales,
usaron su cuerpo como almohada,
bañando la cama de espuma roja.
Mi cabeza no es revólver,
es un frío y helado cubo,
que explota en mil pedazos.
La habitación palpita sangre,
el alma duerme el tinte del olvido,
mientras,
se escurre suavemente por la ventana,
el triste sueño del adiós.
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