COMO SI NUNCA HUBIERA SUCEDIDO

Cuando todo es Uno,
Y Uno lo es todo.
Lo demás no importa.
Es como si nunca hubiera sucedido.

DEMIAN

Nació porque tenía que nacer. De un vientre esquizofrénico y un padre alcohólico y abusador. Un estudio cromosómico hubiera anunciado su llegada y no habría arribado, o si, quien sabe. Hace 20 años que es portador del sindrome de Down, y luego de haber estado al cuidado de varias instituciones ya desde unos cinco está al cuidado de Jorge, su hermano y la luz de sus ojos en este mundo. Lo recuerdo (a Demian) en los ensayos y en las primeras filas de cuanta obra hicimos juntos y separados. El se reía o emocionaba con esa emoción franca que tiene un chico Down.
Hace un par de años que no sabía nada de Jorge y Demian. Un amigo en común me cuenta que Jorge se mudó a la provincia y que Demian tiene leucemia. Que luego de muchas colas y trámites le llegó la medicación y que la semana próxima comienza con la quimioterapia. No se puede pensar en otra terapia, tipo transplante de médula, gracias que se consiguieron las drogas. En otro país sería una historia que hubiera hecho lagrimear a un pueblo y generado una película digna de Hollywood. Aquí es otra historia mas, anónima y que quedará en el recuerdo de quienes los conocemos. Fuerza Demian, esa fuerza que te hizo llegar hasta acá cuando no debías, y esa suerte que te hizo tener un hermano como Jorge, orgulloso de serlo.

Agoniza

¿

Cuántas veces puede uno golpearse con la misma piedra?
Cuántas veces puede uno elegir la puerta equivocado?
El camino erróneo?
Nadar en el cemento? Volar en el barro?
Querer morir en vida
para vivir la muerte en silencio.
Cuántas veces besar el aire
Para estrellar la cara contra el vidrio.
Hacerlo añicos y cortar las cejas
Hasta dejar muñecos de sangre en las alturas.
Caminar en círculos,
Una y otra vez,
Hacer de la vida un círculo,
Sin pirámide ni pañuelos,
Porque el amor no tiene ausencias,
No está desaparecido.
Simplemente agoniza.
Desde cuándo?
Desde antes de haber nacido.

NO DESEARAS LA MUJER DEL PROJIMO

¿Y la mujer del prójimo puede desearme?
¿Y si deseo al prójimo? o el prójimo me desea a mí?
¿Y si el prójimo no desea a su mujer?
¿Y si la mujer del prójimo no desea a éste?
¿Y si nos deseamos los tres?
¿Y si ninguno desea a ninguno?
¿Y si mi mujer desea a la mujer del prójimo?
¿Y por qué no al prójimo?
¿Y por qué no el prójimo a mi mujer?
¿Y si yo deseo a las dos mujeres?
¿Y si las dos mujeres me desean?
¿Y si todos nos deseamos?
Bah.. mejor: "No desearás" y listo...

Un viejo recuerdo, noviembre, 2006

SIN FIN

Hoy me desperté,
Después de una larga ausencia.
Estiré mis brazos a los costados,
Esfuerzo inútil.
Giré mi cabeza de lado a lado,
Sin horizontes a la vista.
No pude dejar de respirar,
Lo intenté,
Lo juro.
Esbocé una sonrisa,
Para salir de esta noche eterna.
Pero el aire sabe,
Que al despertar,
Abrí de nuevo
Una historia sin fin.

Mi hada Campanita...

Volvió con los ojos rojos,
Parece haber llorado,
Mi Amor,
Mi Hada Campanita...

P...

Paso,
Pasó,
Paso,
Pasó,
Paso,
Pasó,
Paso,
Pasó,
Pasó,Pasó,Pasó,Pasó....
Paso.

Tinta y barro

Quien quiera que seas,
no ocupes mis atormentados sueños,
ya tienen dueño,
le sobra tinta,
le llueve barro.
Quien quiera que seas,
ya no te detengas,
no quedan hojas,
no queda espacio,
todo está lleno,
naufraga en tiempo,
se hamaca en llanto.
Barro con tinta fresca,
el camino largo,
de mi fuego bayo,
mientras a lo lejos,
muy a lo lejos,
tu figura espanto.
No ocupes,
ya no..

GORRION HERIDO

Si ven un gorrión herido,
Súbanlo con cuidado a la mesa,
No lo dejen en el piso.
Wilson,
Lo puede pisar.

Señor DINERO

En tu nombre se olvidan las palabras,
Se destruyen las familias,
Se pierden los hijos,
Los padres,
Los nietos.
En tu nombre se mata,
Se humilla,
Se somete.
En tu nombre se violan las conciencias,
Se compran los secretos,
Se esconden las verdades,
Se exaltan las mentiras.
En tu nombre se aceleran los insomnios,
Se queman las almohadas,
Y las imágenes pierden su sentido.
En tu nombre gatillo mi sien,
Que tu nombre ilumine mi lápida.

Natalia

.

Nunca la justicia fue tu aliada,
Como un gorrión herido,
Luchaste por vivir el cielo,
Los miserables te arrastraron al infierno.
Hasta cuándo la basura nos revuelve?
Nos asfixia,
Nos inunda.
Basura,
Tan sólo basura,
De carne y hueso.
¿Carne?
No creo que estén hechos de carne.
No creo que sean humanos.
O quizás si.
Quizás son mas humanos,
Y por eso son basura.
Natalia no mereció,
Nadie lo merece.
Pero ellos merecieron lo peor,
Y sólo obtuvieron un paseo gris,
Rodeados de mas de los suyos.
Natalia no mereció.
Ahora van a salir,
Cómo si ocho años fuera castigo suficiente.
Nada es suficiente por lo que hicieron.
Natalia no mereció aquello,
Y menos merece ésto.

Nota de autor: En los noventa, Natalia, joven adolescente fue violada y asesinada por policías de Miramar. A ocho años de aquello, sus victimarios están por salir en libertad por esas argucias de los que se creen los dueños de nuestras vidas. Natalia podría haber sido mi hija, o la tuya...

NACARAMELADO

Una vez,
Sin sentido,
Golpeo la puerta de los sueños.
No hay respuestas,
Sólo niebla,
Oscura y pesada alfombra.
Esterilla sin espinas,
Como rosas preñadas,
De olor a incienso.
Madera oscura,
Renacentista,
De tanto nacer,
De tanto hacer.
Madejas de olvido,
Deshojadas de ajo perenne,
Marchitas de espuma sobada,
De cebada mal parida.
Es sólo un sueño,
Anacarado de puro nácar,
Amanerado de puro barro,
Desenterrado,
Pero ya muerto,
Olvidado,
Pero no perdido.

LOS ODIOS

Los odios viajan con el aire,
la gente pasa,
los respira,
y si alguno anda bajo de defensas
se los lleva puestos como si fueran virus.

Miguel Semán. APE.2012

¿Dónde estás?

Cuatro meses de ausencia infinita,
El teléfono ya no suena por las mañanas,
Tu voz,
Ya no golpea mis oídos buscando un eco a tus reclamos.
Tu cuerpo,
Ya frágil en los últimos meses,
No recorre las calles de Almagro en busca de sus pequeños fieles amigos.
Todas las noches,
Yo se,
Almagro maúlla tu ausencia.
Cuatro meses,
Me queda una vida,
Mi vida,
Para acostumbrarme a tu ausencia.

INOCENCIA VIOLADA

El espejo devuelve su abultado vientre
No es hambre ni gula
Es violencia
Es impudicia
Es el vuelto de una sociedad sucia
Que ensucia un cuerpo puro
Un angel de diez años
Bajo la bota de mil demonios
El espejo devuelve su redondez no buscada
No es hambre ni gula
Es una sociedad que la condenó ya desde la cuna
Y la juzga desde el barro
¿Por qué?
Se pregunta desde su inocente espíritu
Bastardas respuestas
Para bastardos sin gloria
Quiere que todo sea como antes
De nada le sirve
Ya nada le importa
Su mundo de juguete
Se partió en mil pedazos
Su fragil cuerpo
No admite ya historias
Quiere que todo sea como antes
Deseo imposible
¿Quién paga la ronda?

Foto: “Desalojo”, pintura de Osvaldo Morúa

Secuestro

Te robaron,
Te encerraron,
Te adoptaron,
Te obligaron,
Te entrenaron,
Te borraron,
Reescribieron,
Te anularon,
Torturaron,
Te cruzaron,
Te mintieron,
Te mataron,
De un descuido,
Escaparon,
Despertaron,
Y gritaron.

LA BATERIA

Siempre deseé tocar un instrumento.Alguno del que pudieran salir notas relevantes, alegres, tristes, dulces, suaves , violentas. Algo con sentido musical, algo con gusto a melodía. Pero nada es posible por mi falta total de oído. Sólo tambores, o percusión podían seguir un compás o una melodía. Algo muy primitivo, ¿tendrá que ver con mi oído primitivo? ¿Fue quizás un palo golpeando una roca la primera nota musical? Inútil para la guitarra, inservible para un saxo o trompeta, ni acaso para una flauta dulce, de esas que chicos de jardín arrancan melodías. Hasta que encontré esos tambores y platillos con los cuales el sonido parecía música y la música tenía sentido. "La batería" era el instrumento. Pero ¿dónde ponerla? Faltaba lugar y sobraba un cuerpo.
Ya no, la batería me acompaña al lado de mi cama de una plaza, ya no necesito dos. ¿Y el cuerpo? Flotando río adentro, hacia lo profundo, dónde la música no es necesaria.

GPS Proyecto Human - 1

Desde chico se sentía observado. Siempre tuvo la sensación de que en cada momento, en cada lugar, en cada instancia alguien lo estaba mirando. No podría decir a ciencia cierta cuando comenzó a percibirlo, sólo recuerda que ya en su mas tierna infancia, aún en sus momentos de mayor soledad, creía tener alguien a su lado, que lo cuidaba, lo acompañaba. Eso que al principio le provocaba temor, con el tiempo fue como una compañía necesaria para cada momento de su vida, como un amigo imaginario que estaba en cada instante que lo necesitaba, aunque a veces, el momento podía parecer inoportuno. Como cuando la primera vez, como aquel día del accidente, como esas noches de insomnio y lágrimas. A7milcuatrocientosb3. Ese era su número, su identificación en el mundo. No Juan Manuel cómo todos lo llamaban. Para ellos era A7milcuatrocientosb3. Nadie le contó nunca que al nacer, dentro del cordón,en el centro de su universo humano, se le había colocado un microchip, que lo habría de acompañar toda su vida. Fue el primero, de miles de millones que vendrían después. Ahora su frío cuerpo descansaba sobre el mármol negro. Sólo su amigo imaginario seguía con vida. Su batería estaba preparada para vivir mil años. Faltaba decidir si entraba con él al fuego, o sería separada para ser insertada en otro cuerpo. Quizás en alguno del tercermundo. Todavía era útil, aunque obsoleto, quizá para algún cuerpo descartable, en alguno de esos países descartables.

Volver

Con la mente marchita,
El empedrado silbante,
La furia del viento,
Y la puerta cerrada.
Con los huesos calados,
De un frío invierno,
La peste del sueño,
Perdido de ayer.
Con las manos vacías,
El alma podrida,
Huérfano de ideas,
Sentado en el tiempo,
Que no mira atrás.
Cantando bajito,
Un kadish doliente,
En busca del viejo,
Que ya no está mas.

Las Historias son Infinitas/ La Perversidad También

Ella, con sus 17, lleva la soledad en su nombre como una espina que le laceró el alma desde siempre. Empezó a ser sistemáticamente abusada por su padrastro, en los días en que ingresaba a la pubertad. La madre percibía esa situación pero terminó siendo cómplice. La niña, a partir de la intervención de la mamá de una amiguita, fue sacada de ese hogar por decisión de los órganos administrativos que son los que ahora se ocupan de ese tipo de situaciones en reemplazo de la justicia. Fue enviada a la casa de sus abuelos maternos. Esos órganos administrativos jamás percibieron que el abuelo había abusado años atrás de su mamá.

Fragmento de "Los Hijos de Femicidio".Claudia Rafael. Agencia Pelota de Trapo