Son cada vez mas grandes las cadenas,
Que aprisionan los cuerpos desnutridos,
Son mas las almas que penan el martirio,
Que aquellas que bailan sobre el vino,
Hacen ruido,
Imposible no percibir ese rugido,
Pero la sordera del de arriba,
Seguirá regando la tierra con la sangre del oprimido.
La historia no sabe de justicias ni de olvido,
Solo gira en círculos perdidos.
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