JUGANDO A LAS ESCONDIDAS

Soy un ente
que se pierde
día tras día
detrás de la almohada
la silla
el escritorio
las puertas

los vasos
la mampara
las canillas
los espejos
algunos libros
las velas
las cortinas
las servilletas
los retratos
las rendijas
los escombros
para esperar
el final
de  mi vida

VIVIR O NO VIVIR, ESA ES LA CUESTION

Hoy ésa es la pregunta que muchos deben hacerse al levantarse cada día.
Si no voy a trabajar y me aislo voy a vivir,
Pero si no voy a trabajar no voy a cobrar y por lo tanto no voy a comer.
Y si no voy a comer no voy a vivir , voy a morir.
Entonces?
Quizás, voy a trabajar y no me enfermo,
Pero enfermo a mi padre, mi madre, mi hermanx, mi alguien.
Siempre hay un alguien.
Entonces?
Vivir o no vivir, ésa es la cuestión.
Y no debería ser.

PANDEMIA

Me revolotea como un demonio
en un aire impalpable y dulce
me penetra en silencio aburrido en sangre
cansado de romper pulmones sin nombres
inundado de miedos ajenos
pero sin culpas
a veces arranca de un cuerpo el sentido
otras lo abandona intacto
pero nada queda como antes
y se va en busca de otro trozo de carne
de otra siembra
dejando en su camino confusión y muerte

COLECCIONO

Amapolas

bermudas

cuernos

diamantes

estuches

fracasos

guirnaldas

huellas

isótopos

juguetes

kilómetros

libélulas

muñecas

nísperos

ñandúes

obispos

piruetas

quioscos

ruedas

servilletas

timbres

uñas

viñetas

whiskys

xilofones

y

zapatos

VIAJERO

Algunas veces

es fácil aproximar el nombre

que sin cesar opere la síntesis

los vacíos

las huídas

las intermitencias

la solemnidad de las plataformas de hastío

los silbidos extasiados en llamas.

La historia

pesadilla que estoy tratando de despertar

con tirantes apilados en ruinosas viviendas

y discursos banales de arrogancia

naufraga hacia el infinito

Veo vagabundos y mercenarios del mundo

cual ciegos impermeables devorando pan duro

tragados por un puerta que se cierra

en una embalsamada tarde de ardiente verano.

Mientras

el guardian de los jardines de rosas

en medio del torrente de barro

enfila la góndola hacia el final del lago

donde comienza la cascada

y termina la esperanza.

Algunas veces

es facil aproximar el nombre.

SUR ARDIENTE

El fuego asesino
asesina los futuros vientres
del nuevo mundo
explotador explotado

Canallas sin canillas
acallan las balas
que surcan las venas
del Sur en llamas

¿Quién te invitó
a centellear las selvas
de nuestros violados pulmones? 

Convite de cobardes
que impunemente flamean
toda puerta al futuro

La Tierra no perdona
 

Pudor

Frío pudor
perezoso
anhelo el hielo
corrido
friendo achuras
de un viernes húmedo
y ausente

CAMINO A CASA - 1- Un descuido

A paso cansino recorría los últimos docientos metros que lo llevarían de vuelta al hogar.

Estaba triste, sus recuerdos se agolpaban en su cabeza y le impedían procesar sus movimientos con la agilidad y la gracia de entonces.

¿O era la emoción por un reencuentro tantas veces soñado?

¿Lo recordarían como él los recordaba a ellos?

La ansiedad le nublaba la vista y le impedía distinguir con claridad los transeúntes que apurados se cruzaban en su camino, por suerte ellos parecían tener mejor visión y agilidad para esquivarlo, es que los años no vienen en vano y tantos años a la intemperie carcomieron esos huesos y músculos que alguna vez fueron jóvenes y dispuestos a llevarse el mundo por delante, no como ahora que el mundo lo chocaba, lo empujaba, lo arrastraba sobre las baldosas de espinas.

Por fin la última cuadra, sólo tenía que cruzar, aunque esto ultimamente le traia ciertos problemas que resolvía con astucia, un sentido que se negaba a abandonarlo, se ponía a la par de alguno mas joven que el y apurando el paso lo máximo posible se convertía en su sombra hasta llegar al otro lado de la calle.

Pero no tuvo en cuenta que el joven era muy joven, que el también estaba apurado vaya a saber por qué o por quién, y que su agilidad y reflejos eran muy superiores.

Cruzó mas rápido que lo esperado, no le pudo seguir el paso, con su cabeza mareada por los recuerdos sedientos del reencuentro no percibió el vehículo que también estaba cruzando.

Fue un golpe, sólo uno y después ya nada.

La familia escuchó chirriar las gomas a la distancia, un bocinazo y un impacto de dos coches, no imaginaron el motivo del accidente, Pedro, siempre el mas inquieto intentó levantarse de la mesa y correr a la ventana para espiar lo sucedido, pero esa noche no había buen clima familiar en la cena, y él ya no corría mas a la ventana ante cualquier ruido fuerte como antes, ya no tenía esperanza de que volviera al hogar su fiel compañero, aquel que una mañana años atrás había decidido salir a la aventura.

TIEMPO ESCURRIDO

Exprimo mi tiempo hasta la última gota
para naufragar en mi pereza
Que forma inútil de perderlo
verlo escurrir por la alcantarilla de mi vida.

GUERRERAS - 8 DE MARZO

Nos alimentaron con su sangre y nos parieron con ella. Alguien por algún designio de la fuerza decidió que nacieran de nosotros, de una costilla diría la leyenda.
Yo me pregunto: si nosotros parimos de ellas, cómo puede ser que primero existió el hombre y después la mujer. La inacabable paradoja de una eterna mentira.
Hay lugares de este planeta subhumano donde son tratadas peor que los animales, mutiladas – TEXTUALMENTE - sometidas, humilladas hasta por sus propios hijos muchas veces.
Pero cansadas de ser sombra las hay quienes luchan de igual a igual por sus derechos. Algunas – HOY MUCHAS - son el único sostén de la familia. Otras, con el cerebro lavado y marcado a fuego, aceptan la situación como algo normal a su existencia, no es que no reclamen, es que no conocen otro estado que el de la esclavitud frente al género masculino. Pero las hay millones que dijeron BASTA, y luchan, discuten, a veces se imponen, a veces pierden – hasta la vida - , aunque al final ganan, aunque no lo parezca.
Acá no es cuestión de ganar o perder, es cuestión de respetarnos en nuestros derechos y en nuestras obligaciones, es cuestión de sentirnos y reconocernos iguales en nuestra igualdad, porque pertenecemos a la misma especie.
Por esos y mucho mas las mujeres no son mujeres, son GUERRERAS, en constante batalla por sus familias, por su dignidad, sus legítimos derechos, aunque algun@s – algunos- algunas- no lo entiendan. O les convenga no entender.
Algunes sí.
Este texto fue escrito el 13/10/2005 y está extraído del libro Doce Fragmentos de un diario – La última criatura de Sergio Kohan – pág. 80. Las últimas dos palabras fueron agregadas hoy.
Hoy somos mas los que entendemos.

INSOMNIO CRUEL

Imposible dormir, el silencio atroz perfora mis oídos impidiéndome conciliar el sueño. Las llaves golpean mi cabeza y me traen a la mente las historias pasadas en el tiempo. Mas de viente años luchando por olvidar lo imposible.

En el camino quedaron mis padres dejándome una sensación de huerfanía que no me permite disfrutar de todo lo bueno, amor filial, fraternal sentido de vida joven, el permanente pulular de mis ángeles terrestres y menos poder cerrar las puertas de olvido.
El silencio de la calle es cada vez mas atroz, mas penetrante, mas doliente, tanto así que tuve que enchufar mis oídos a una música supuesta para calmar mi ira.
Ira de pensamientos inocuos llenos de odio y tristeza, serpientes del viento que me arrullan consus cascabeles y me asfixian con sus tentáculos alrededor de mi fragil memoria.
Hoy quisiera que el alemán me posea, vacíe mi mente de todo aquello que me lastima y me mantiene absorto en una madrugada de frío fuego y penar doliente.
Baldosas sobre mi cabeza, adoquines sobre mis piernas y fuego en mi pecho sufriente.
No basta con cerrar mis párpados, que quisiera coser con alambre de púas para no abrir jamas en la penumbra de mis pensamientos.
No estoy loco, lo se, o quizas si, quien sabe, pero la historia de mi vida inundada de miel podrida en jenjibre no me permite discernir el hoy del ayer.
El mañana no está en mis pensamientos como no están el Sol y la Luna, astros vedados a mis ojos muertos y mis neuronas secas.
Yo creí que todo estaba olvidado, pero nada se olvida cuando la mente bulle y el eterno temor a la inexistencia te invade noche a noche, día a día, como gusanos en la nieve fecunda de un orgasmo helado por la fuente.
Nada me es fiel, el barro me sacude las entrañas, la ciénaga de mi espíritu arrulla todo futuro incierto, cierto, no es de hoy, es de siempre.
Cuando apague mis sentidos, sin sentido, sin ausencia por esa presencia fútil,
frío incienso de caras perdidas en la historia, mi historia, mi hoguera de sueños olvidados, incumplidos excrementos de deseos impuros, malolientes, putrefactos.
No puedo parar de generar palabras que se escupen sobre la pantalla cada vez menos blanca. Hasta mi nariz sangra frases inconexas, que aullan por un poco de paz interior pero todo en vano.
Seré acaso una langosta en busca de su destino? Estaré esperando que alguien me arroje al agua hirviente para desollarme vivo y devorar lo mejor de mis entrañas? Qué desilución para el que espera, sólo tengo sabor amargo y agrio, duro, pétreo, indisoluble.
No hagan humo del cuerpo inerte, hagan fuego del malviviente y quizás acaben la tortura.
Quiero soñar y no puedo, mentira, sueño despierto que es peor que estar muerto.
Antes lo mejor de mi vida pasaba en sueños, no quería despertar para no vivir esta realidad que me agobia, me asfixia, me incinera por dentro pero no me deja terminar en cenizas para calmar mi huerto. Como Prometeo me enciendo y torturo pero no.
Hoy es peor que nunca, hoy los fantasmas del pasado se sumaron al presente y ya no me dejan vivir mi muerte ni morir mi vida.
Hoy excálibur me atravieza sin piedad y me desolla sin compasión, apasionadamente.
Hoy termino mi comienzo sin comenzar mi aventura.
Hoy soy yo mismo y eso es el final de un nuevo y oscuro amanecer de lodo y trueno. Piedad, no piedras. Es mucho pedir?

ETERNA TRISTEZA

Quizás nació conmigo,
abriéndose camino a la vida
como una ola del océano infinito,
eterna,
perdida en la inmensidad
de la nada espumosa.

Quizás se me prendió en alguna pelea familiar,
de esas que me siguen atormentando después de medio siglo.

O tal vez,
lo mas seguro,
esté encadenado a mi ADN
y se acabará cuando sólo sea cenizas.

Eterna tristeza,
acabaremos juntos,
ya no falta mucho...

LA PUERTA

La puerta que abre al mañana es invisible,
y el mañana también.

EL DUELO

Cuando ya no puedo acariciarte mas que en sueños,
es cuando mas siento la realidad que me asiste.
Es ahí que me abraza la existencia insondable
de una verdad única,
has partido sin pasaje de vuelta.

Me cuesta comprender,
 que ya no podré siquiera compartir
algo mas que tu recuerdo.

Alguna vez tenía que llegar,
alguna vez tenías que partir.

Me daré cuenta cuando llegue mi momento?

SIEMPRE LOS MISMOS

Son siempre los mismos,
los que luchan por los derechos,
los que reciben los golpes,
los humillados,
los torturados,
los golpeados hasta regar con sangre la tierra prometida.

Son siempre los mismos,
los abusadores,
los asesinos,
los patrones sin alma,
los que utilizan la justicia temporaria
para impartir injusticia permanente.

Son siempre los mismos,
los que explotan,
los que violan los derechos y los cuerpos,
los que inclinan la balanza hacia sus bolsillos
y vacían los bolsillos y los estómagos
de los que su único pecado fue nacer del vientre castigado.

Son siempre los mismos los que matan sin vergüenza,
Son siempre los mismos los que mueren con honor.

Cada derecho,
cada reivindicación,
cada pedazo de tierra con techo,
cada trabajo digno,
cada libro y cada pan,
costó vidas de los mismos,
arrancadas a los mismos,
con océanos de sangre, mares de sudor
y un universo de lágrimas.

Cuándo cambiará la historia,
cuándo entenderán los Pueblos
que nada se consigue parado detrás de una ventana.

16 ABRILES - Restos de un retrato de 1942

16 abriles tenías en esta foto,
yo estaba lejos de existir,
siquiera en tus pensamientos.

Y vos estabas quién sabe en qué historia
arando con tu adolescencia incandescente
las cuchillas de tu tierra entrerriana.

Hubiera querido conocerte en esos tiempos,
hubiera deseado conocer tus andanzas,
hubiera debido entregarte mas tiempo.

Te extraño Viejo de la vida y el corazón,
hacedor de mi sangre y mis ausencias,
poeta de mis frustraciones,
pero no responsable de ellas.

Te extraño mucho mas cuanto mas lejos te tengo,
sabiendo que nunca podré alcanzarte,
porque no es posible navegar el tiempo,
y menos reconstruir tu ausencia.

PRIMERO DE NOVIEMBRE, PRIMERO VOS

Hace días reviso tus fotos,
tus viejas fotos de tu joven vida
aquellas que guardabas con tanto celo
y muchas de las cuales muestran imágenes
que imagino familiares.
Algunas no tienen nombre en mi memoria,
porque nunca me interesé por ellas.
Y ahora,
quién pondrá identidad a esas fotos centenarias.
Juego a conocerles,
no puedo hacer mas que eso.
Otra cosa mas que dejé de preguntarte,
otra acción mas de la que siempre me castigará de mi ausencia.

LATINOAMERICA OSCURECE

Las sombras se extienden con velocidad
Latinoamérica oscurece
tanta sangre derramada en vano
para que la noche vuelva a invadirnos.

La alegría se pierde en el horizonte
mientras la parca se viste de gala.
La esclavitud del hombre por el hombre,
la codicia del que todo lo tiene.

Mas hermanos seguirán cayendo
en las pampas ardientes del sur
mientras las semillas que están germinando
no son pan sino odio.

PASAJE PELUFFO

Pasaje Peluffo,
Del otro lado de Rivadavia escucho la pregunta,
Dudo,
Se que lo conozco,
Estoy en Quintino y Rivadavia,
Lo huelo,
El padre con su pequeño me mira con lástima,
Pobre anciano pensará,
Quizás ni siquiera sabe donde está parado...
Mi mente se enfurece,
Trastabilla,
Se que es del otro lado,
Pero perdone,
El alemán me está atormentando...
Con pena me agradeció,
 Pero creyendo quizás en algo de mi desesperación
Abandonó Quintino y se internó por gascón en la dirección correcta.
En el momento que se libera el semáforo lo recuerdo,
Es la otra esquina,
Donde Lezica se divide, se desgarra en Peluffo y sigue mutilada hasta Medrano,
Pero ya cruzaron, no me escuchan,
Les grito, es ahí nomás a cien pasos,
Quiero correrlos pero los autos se me interponen.
Veo que preguntan a otras personas y siguen en la dirección correcta,
Trato de tranquilizarme,
Entro del chino preocupado a comprar....
A comprar....
Salgo lentamente después de dar una infructuosa vuelta,
La china me mira,
No se si es lástima o preocupación,
Vuelvo a casa,
Con las manos vacías y el alma en pena.
Mi cabeza...bien gracias...pero con el gps ya casi sin batería.

EL ALEMAN

Terrible no percibir su llegada,
Silenciosa, inesperada,
Bueno,
No tanto,
Porque todos dicen que en algún momento llega.
Pero así tan de improviso...
Apenas recuerdo el penúltimo paso,
La última mirada,
La quizás última luna...
llego a casa por inercia,
Por instinto,
Y cuando ya no llegue?
Cuando vague por la inmensa ciudad sin saber quién vive
Ni de donde vengo ni hacia dónde voy?
Cuando ni mi sombra me persiga
Ni mi reflejo me diga quién soy?
Ayer no reconocí mi calle,
Hoy no reconozco mi vida.