¡Que papelón! Perdimos por goleada, 6 a 0 y encima terminamos con ocho jugadores. A mí me expulsaron primero por pegarle un trompazo a un rubiecito cancherito que vino a gozarme en el tercer gol, y al gordo Roque y Fito por quejarse al árbitro por la gastada. Lo peor es que Fito lo puteó al juez, y lo pueden suspender por todo el campeonato. El partido fue parejo el primer tiempo, aguantamos todo lo que pudimos, nos dieron un toque impresionante, pero Jorge atajaba todo lo que le tiraban, hasta un penal se atajó. El problema fue que lo hicieron patear de nuevo y allí le cambió el palo y se la mandó a guardar. El cancherito le gritó el gol en la cara y yo cuando pasó al lado mío “sin querer” le puse el pie. Dio de bruces contra el barro, y no cambió el resultado pero fue como si hubiéramos empatado. Me costó convencer al árbitro que no fue adrede, pero me advirtió que a la próxima me echaba. Sacamos del medio, hacemos una jugada rápida, Roque queda solo frente al arquero de ellos tira y.......travesaño, del rebote la revientan para nuestro campo, estábamos todos adelantados, contragolpe y segundo gol. El ácido me empezó a subir por el estómago y el esófago (ya de chico lo sufría) y me enfurecía. Nos fuimos al entretiempo perdiendo dos a cero. En un costado nos juramentamos: o les rompemos el culo o nos ganan por goleada, pero salimos a matar o morir. Así nos fue. Para que seguir contando si solo consigo aumentar mi bronca. Terminó el partido y nos fuimos enseguida mientras los otros seguían festejando. Pero teníamos tanta bronca encima y estábamos tan furiosos que no nos vinieron a joder, sino se armaba la de San Quintín. Camino a casa nos separamos y conmigo vinieron Roque, Jorge y Fito. Queríamos pintar, si o si, la puerta hoy, como si eso nos sacara la bronca. Me esperaron en la vereda de casa , subí sin saludar a nadie, pasé por delante de la pieza de la abuela (dormía), entré en mi habitación, tiré el bolso arriba de la cama, y de debajo de esta tomé el tarro de pintura con el pincel, bajé volando, crucé el patio cual Flash y salí a la calle. Eran las 19 horas, el sol se estaba ocultando (era invierno), y había poca gente en la cuadra. Allí nomás empezamos a discutir el tipo de puerta a pintar en la pared, triunfó el raciocinio: una puerta normal, un rectángulo sin firuletes. Hicimos el marco y lo rellenamos. En ese instante el gordo Roque en un momento de lucidez nos dice: “che bolas, no parece una puerta, parece un rectángulo fucsia, para que sea una puerta hay que ponerle una manija”. Inteligente Roque, pero necesitábamos pintura de otro color. Jorge recordó haber visto un tacho de pintura negra en el garaje de su casa y salió corriendo en busca de “la manija”. Volvió en menos de lo que canta un gallo (por casa los únicos gallos que había estaban pelados o en cubitos) y ahora sí, ¡ya teníamos nuestra puerta fucsia con manija y todo! En ese momento se nos cayó el día encima, con todo el cansancio, nos miramos y sin decirnos palabra cada uno se fue a su casa. Fue algo raro, pero así ocurrió. Roque se llevó el tacho de pintura fucsia y el pincel, Jorge la pintura negra y como si hubiéramos recibido una orden, sin chistar, nos separamos. Yo entré a casa, saludé a mis viejos, les dije:" estoy muy cansado, me tiro un rato". Subí a mi pieza, pasé por delante del cuarto de la abuela, la puerta estaba abierta y ella no estaba en la cama (estaría en el baño), entré y me zambullí sobre mi cama sin destender. Me quedé dormido al instante, caí fulminado como después de un maratón, de golpe me despierto sobresaltado (últimamente todas las noches son de pesadilla), era bien entrada la noche, miré el reloj 3.00 a.m., qué raro no me llamaron para cenar, era 29 y los ñoquis del 29 no me los pierdo nunca, bueno, no era el caso ahora, me despertaron unos ruidos extraños, como de movimientos de muebles y risas, es mas, ahora aguzando el oído se escuchaban perfectamente, estaban moviendo algo y había una risa de chico que se escuchaba. Lo extraño es que venía de la casa de al lado, la de la puerta dibujada, pintada de fucsia!!
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